Los especialistas de la literatura y de otros menesteres menos lujuriosos diciendo dicen que aquellos poetas que escriben al amor, a esas burbujitas que gestan las mariposas volando en el estómago, serían cursis. Entre ellos estaría en primera fila Mario Benedetti, seguido del autor de los no sé cuantos poemas de amor y otras canciones desesperadas conocido como Neruda, aunque no se llamaba Neruda sino tenía un nombre mucho más mortal y cursi. Mi madre se alarmaba porque la vecina era cursi. ¿Por qué?, le preguntábamos con extremista curiosidad. Y mi madre, toda ella, muy oronda respondía, No me pregunten el por qué, porque no lo sé. Luego agregaba, Es que es cursi, ¿no lo ven? Yo solo como ella besaba a su novio con los ojos cerrados, para no ver el rostro bobalicón de su novio. Y mi hermano, mañosito, nos decía, Uy, mira, mira, que rica lengüita tiene la jermita. Diciendo dicen que el amor es cursi y dizque los enamorados son también cursis. “Al final un beso y una flor” como “ligero equipaje para tan largo viaje” hasta la estación del amor en Cinco Esquinas.
Descubrí el amor en las antologías amorosas de José Godard, en los ojos de mi vecina, en sus poderosas pantorrillas, y me enredaba con el teorema de Pitágoras pensando en su boca, en sus labios rosados, de todo eso será que me viene lo de cursi, así en estos menesteres encontré al Cholo Luis Nieto, poeta nacido en Cusco, el ombligo del mundo, aunque el mundo ahora tiene muchos ombligos. En Complot, un libro de Genaro Ledezma Izquieta, donde describe la persecución política en los tiempos de Odría, el poeta cusqueño, como jugando, armó “un mitin de miradas por las calles”, le gustaba que a su amada “la sueñen los tristes, los poetas, los suicidas”, que la “beban los ojos gota a gota y la lleven desnuda en las pupilas”. Yo ando por mi ciudad, mi Colonia más adorada que querida o viceversa, buscando un nombre que no sea cursi, un nombre que pase piola junto al de Heinrich Böll para escribir poemas de amor, no importa que me digan cursi, poeta de poemas cursis.
Me hubiera gustado darle a la muchacha, al amor de mis amores, manojos de poemas, pájaros que desde la selva vengan silbando, canastas repletas de flores tropicales. Cuanto quisiera besar su sonrisa mientras le alumbro con luciérnagas atadas al arcoíris con hilos de colores. Carajo, que cursi eres. Me dirán que los celulares no necesitan cables, pero yo quisiera mandarle trocitos de cable telefónico, una gotita de agua colgada de un cristal por el WhatsApp. Me gustaría bailar con ella el Bolero de Ravel en los parques oscuros de mi aldeíta y respirando en sus oídos sorprenderla con amor, amor, amor. Se me ocurre construir ventanas en sus ojos para ingresar en su alma con todos mis juguetes y profanar su sexo. Cursi y majadero. Mientras beso sus cabellos quisiera sentir como se eriza su piel y se rompen las fronteras en su vientre. Para cursis no hay más que los enamorados y los poemas de amor.
Ella es, sin duda, un puente transitando a los deseos y sus piernas de diosa lucen el entusiasmo de los pantalones cortos y las minifaldas. Sueño con sus manos recogiendo loritos con plumas de colores que revolotean sobre su cabeza llena de paisajes. Yo sé que en sus labios se agolpan delirios y una constelación de jadeos y gemidos como pedacitos de caramelos. Porque no puedo acariciarte todos los días, deja que bese tu nombre y me pierda entre tus labios nocturnos o entre los pliegues más secretos, mas deseados. Cuando llegue el día beberé entre tus piernas el licor más enfurecido y el sol rojeando extenderá sus banderas en las manos de tu ternura y te diré amor floreciendo en tus senos. Porque eres inmensamente adorable te envío un ramo de iguanas y tres metros de poemas, los otros dos metros que faltan, algún día, le vamos a reclamar a Carlos Oquendo de Amat que también tiene un nombre mucho más mortal y cursi.
Qué puedo hacer, hoy amanecí cursi, enamorado.
(La habitación azul de Paul Ranson)
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